El fin de semana fuí con Bere, Dany y el Bicho al museo policiaco, ubicado en Revillagigedo y Victoria a ver una exposición de vampiros, nada espectacular, pero los monos están bien hechos y el boleto incluye el préstamo de un pequeño reproductor por si deseas una audioguía
Si te laten los temas obscuros o la criminología, creo que sería una buena opción para tu próximo fin de semana. Saliendo de ahí, nos encaminamos hacia el museo de Ripley, en Londres 45, (lo sé, lo sé, fue una tontería caminar tanto, mis pies me lo gritaron en la tarde.
El caso es que, camino al museo de Ripley, pasamos frente a la plaza de la ciudadela, donde todos los sábados hay grupos de Danzón y hay que ver como se reúne de gente para sacudir la polilla al ritmo de las danzoneras. Yo me quedé impresionado de ver a señores arriba de 80 años bailando, y que además, al terminar la pieza musical, esperaban tomados de la mano a que comenzara la siguiente canción. Cuadros plagados de ternura y comprensión en cada uno de los rostros. Algunos cansados, otros aún conservaban en su mirada la ilusión de los primeros años.
¿Cuál es el secreto para lograr caminar al lado de la misma persona durante 60 años y seguirl@ viendo con esos ojos enamorados? Un bichito dentro de mi cabeza me dijo que esos ancianos no han sido así de felices siempre, que muchas de las ancianas ahí tuvieron que aguantar o ignorar infidelidades y que algunos de los tiernos ancianitos ahí tenían más de una madre para sus hijos.
Si, quizá tiene razón. Las cosas eran así antes, y la mujer tenía que soportar todas aquellas cosas para conservar "las apariencias". Pero me pongo a pensar que si al final lo lograron aún a pesar de eso; un poco más de compromiso de parte de nosotros los varones, de lealtad, fidelidad, ternura y dedicación podrían hacerlo "más fácil". No hay recetas secretas, pero me gustaría verme algún día en alguna plaza, bailando de la mano de mi bella dama, después de haber logrado caminar juntos, sin perder el paso.
martes, 18 de noviembre de 2008
viernes, 31 de octubre de 2008
DEL JALOGÜIN Y EL DIA DE MUERTOS
Es extraño, México siempre ha sido un país orgulloso de sus tradiciones y entre ellas, una de las más notables y distinguidas es nuestra celebración del llamado "Día de muertos".
Durante dos días, el 1 y 2 de Noviembre, nos dedicamos a ofrendar a nuestros muertos comida, cigarros, tequila, velas, dulces y cuanto adornito se nos pegue; pues según la creencia es durante estos dos días, que, guiados por un camino de flor de cempazuchitl, regresan del reino de los muertos para visitarnos y cenar con nosotros.
Esta semana recibí alrededor de 5 invitaciones para ir a diferentes "jalogüins" ¿qué?
La verdad es que no soy un conservacionista ni mucho menos y como buen mexicano, el dichoso día de brujas gringo me sirve de excelente pretexto para poner otra fiesta en el calendario, sin embargo, no dejo de sentirme mal, porque no le he puesto su altar a la abuela, en la casa ya nos está tirando cosas la muy traviesa y yo, sigo preocupado por completar mi condenado disfraz.
Durante dos días, el 1 y 2 de Noviembre, nos dedicamos a ofrendar a nuestros muertos comida, cigarros, tequila, velas, dulces y cuanto adornito se nos pegue; pues según la creencia es durante estos dos días, que, guiados por un camino de flor de cempazuchitl, regresan del reino de los muertos para visitarnos y cenar con nosotros.
Esta semana recibí alrededor de 5 invitaciones para ir a diferentes "jalogüins" ¿qué?
La verdad es que no soy un conservacionista ni mucho menos y como buen mexicano, el dichoso día de brujas gringo me sirve de excelente pretexto para poner otra fiesta en el calendario, sin embargo, no dejo de sentirme mal, porque no le he puesto su altar a la abuela, en la casa ya nos está tirando cosas la muy traviesa y yo, sigo preocupado por completar mi condenado disfraz.
viernes, 3 de octubre de 2008
ENTRE SOMBRAS Y PALABRAS
Tal como ojo mirando por rendija, una mirada espía al mundo de la música, la poesía, el vino y la clandestinidad.
¿Quieres saber más? Toca: knock knock.
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MI LUNA DETRÁS DEL BIOMBO
Apenas hoy me percaté de algo que me provocó una agradable sorpresa: kasumi, escribió algo para las poetas del megáfono.
No pretendía publicar el poema, pero creo que debió haber sido leído en el foro y al no haber asistido, considero que es mi deber darle un lugar en éste blog, desde donde ella, seguramente las encontró.
Mi Luna detrás del Biombo
Mi Luna se esconde detrás del viejo Biombo,
Ha refugiado su menguado rostro entre zigzagueantes tiras de seda y bambú.
¿Qué dolor te ha embargado Luna mía que has perdido plenitud?
¿Qué deseo curioso te hizo mirar sin pensar?
¿Qué te han hecho que dejaste de brillar?
No me castigues así Luna, escondido detrás de aquel Biombo,
sabes que así no te puedo amar.
Me he convertido en ciega y ando sin andar;
un repetido titubeo me caracteriza al caminar
todo a mi paso es tinieblas, no puedo ver más allá.
¡Sal de tu biombo Luna mía!
Cura mis ojos con tu resplandor,
cede a mi cuerpo desnudo y báñalo con tu blancura,
dame fuerza con tu energía levantándome cual brava marea,
deja que mi corazón lata más fuerte con solo verte
y que la vida tome sentido una vez más.
Doblemos el biombo y dejemos con él nuestros miedos,
renueva tu rostro y seamos nuevamente, Luna, tú y yo por una eternidad.
Te amo César Luna
Kasumi, gracias por todo lo que has hecho de mi, por lo que aprendo de ti, por lo que fuimos y por lo que seremos, gracias por leer y por escribir, que en el camino de las letras nos encontremos.
No pretendía publicar el poema, pero creo que debió haber sido leído en el foro y al no haber asistido, considero que es mi deber darle un lugar en éste blog, desde donde ella, seguramente las encontró.
Mi Luna detrás del Biombo
Mi Luna se esconde detrás del viejo Biombo,
Ha refugiado su menguado rostro entre zigzagueantes tiras de seda y bambú.
¿Qué dolor te ha embargado Luna mía que has perdido plenitud?
¿Qué deseo curioso te hizo mirar sin pensar?
¿Qué te han hecho que dejaste de brillar?
No me castigues así Luna, escondido detrás de aquel Biombo,
sabes que así no te puedo amar.
Me he convertido en ciega y ando sin andar;
un repetido titubeo me caracteriza al caminar
todo a mi paso es tinieblas, no puedo ver más allá.
¡Sal de tu biombo Luna mía!
Cura mis ojos con tu resplandor,
cede a mi cuerpo desnudo y báñalo con tu blancura,
dame fuerza con tu energía levantándome cual brava marea,
deja que mi corazón lata más fuerte con solo verte
y que la vida tome sentido una vez más.
Doblemos el biombo y dejemos con él nuestros miedos,
renueva tu rostro y seamos nuevamente, Luna, tú y yo por una eternidad.
Te amo César Luna
Kasumi, gracias por todo lo que has hecho de mi, por lo que aprendo de ti, por lo que fuimos y por lo que seremos, gracias por leer y por escribir, que en el camino de las letras nos encontremos.
jueves, 2 de octubre de 2008
PUPA
El fin de semana pasado fue de lo más extraño…
Hace tiempo que no escribo, no me sale mucho en realidad, ha sido una temporada difícil, cerrando ciclos, interiorizándome, reconociéndome y tratando de renacer como una nueva persona, diferente, más grande y más conciente de su propia existencia, voluntad y capacidad.
Hace algunos años, hablando con mi amiga de la uni “M” sí, ésa que me acompañó al café hace algunos meses, me dijo que de acuerdo al número de letras que componían mi nombre, mi etapa de cambio y renovación, mi “mutación”, esa etapa en la que todos dejamos de ser pupa para convertirnos en la persona que terminaremos siendo llegaría a mis 25 años.
La verdad no supe si creerle o no, ciertamente me atrae la cábala, pero no me gusta sobreestimarla y considero a muchas de las “artes antiquísimas” como mera charlatanería para desplumar crédulos; sonreí esperando que de ser cierto, el cambio me transformara en una persona que me cayera bien ja ja ja ja.
El caso es que, sin proponérmelo, muchos cambios se están dando en mi vida, estoy comenzando a tomar nuevos proyectos en mi trabajo, a escribir nuevamente, me estoy reencontrando con mi familia, con viejos amigos y encontrado a algunos nuevos.
Este fin de semana fui a un karaoke para festejar el cumpleaños de Moon el viernes; celebré la nueva “adquisición” de mi “charolastra” el sábado (un fiestonón con chupe, caídas, uno que otro gay, música, doctores, guaruras, viajeros y hasta extranjeros, me cae que no hizo falta nada); y el dominguito pretendía ir al museo de antropología a una exposición de España, qué ingenuo creer que a mis 25 y después de dos noches en vela me levantaría lo suficientemente temprano para evitar la kilométrica cola que se forma para entrar al dichoso museo. Al final, la wera, la princesa caramelo y el bicho vivieron su primera experiencia en el lago de chapultepec, y por supuesto, naqueamos hasta decir basta: entre la persecución a los patos y al chico de ojitos claros que jamás alcanzamos, el servicio de valet parking para la compra de helados y el chico del CCH que una de ellas reconoció con un poco de pena, fue una mañana bastante grata, para la tarde, una función de cine en la casa de arte de Polanco tras ver un rato a los fresísimas chicos de la colonia tratar de sostenerse sobre la patineta. Todas se desilusionaron al descubrir que uno de los chicos de RBD es feo, gordo y le suda la cola horrores, (si chicas, y fueron sus palabras, no las mías).
Siento que estoy reconformándome como persona, gracias a todos aquellos que me leen, y que gustan de compartir esta experiencia única en mi vida.
Hace tiempo que no escribo, no me sale mucho en realidad, ha sido una temporada difícil, cerrando ciclos, interiorizándome, reconociéndome y tratando de renacer como una nueva persona, diferente, más grande y más conciente de su propia existencia, voluntad y capacidad.
Hace algunos años, hablando con mi amiga de la uni “M” sí, ésa que me acompañó al café hace algunos meses, me dijo que de acuerdo al número de letras que componían mi nombre, mi etapa de cambio y renovación, mi “mutación”, esa etapa en la que todos dejamos de ser pupa para convertirnos en la persona que terminaremos siendo llegaría a mis 25 años.
La verdad no supe si creerle o no, ciertamente me atrae la cábala, pero no me gusta sobreestimarla y considero a muchas de las “artes antiquísimas” como mera charlatanería para desplumar crédulos; sonreí esperando que de ser cierto, el cambio me transformara en una persona que me cayera bien ja ja ja ja.
El caso es que, sin proponérmelo, muchos cambios se están dando en mi vida, estoy comenzando a tomar nuevos proyectos en mi trabajo, a escribir nuevamente, me estoy reencontrando con mi familia, con viejos amigos y encontrado a algunos nuevos.
Este fin de semana fui a un karaoke para festejar el cumpleaños de Moon el viernes; celebré la nueva “adquisición” de mi “charolastra” el sábado (un fiestonón con chupe, caídas, uno que otro gay, música, doctores, guaruras, viajeros y hasta extranjeros, me cae que no hizo falta nada); y el dominguito pretendía ir al museo de antropología a una exposición de España, qué ingenuo creer que a mis 25 y después de dos noches en vela me levantaría lo suficientemente temprano para evitar la kilométrica cola que se forma para entrar al dichoso museo. Al final, la wera, la princesa caramelo y el bicho vivieron su primera experiencia en el lago de chapultepec, y por supuesto, naqueamos hasta decir basta: entre la persecución a los patos y al chico de ojitos claros que jamás alcanzamos, el servicio de valet parking para la compra de helados y el chico del CCH que una de ellas reconoció con un poco de pena, fue una mañana bastante grata, para la tarde, una función de cine en la casa de arte de Polanco tras ver un rato a los fresísimas chicos de la colonia tratar de sostenerse sobre la patineta. Todas se desilusionaron al descubrir que uno de los chicos de RBD es feo, gordo y le suda la cola horrores, (si chicas, y fueron sus palabras, no las mías).
Siento que estoy reconformándome como persona, gracias a todos aquellos que me leen, y que gustan de compartir esta experiencia única en mi vida.
viernes, 22 de agosto de 2008
INCIVILIDAD
Por una razón que no puedo entender, muchos peatones y conductores confunden la palabra incivilidad con "invisibilidad".
En realidad no sé qué le sucede a esta ciudad; el día de hoy mi viaje (en automovil) de la casa al trabajo me llevó cerca de dos horas. ¿Porqué? no atravesé ningún choque, ni los polis estaban jugando con los semáforos, ni siquiera me topé con los cada vez más comunes apagones que vuelven locos los cruces con más afluencia.
No, ésta vez fueron los ciudadanos los que provocaron esto, si, los mismos ciudadanos que se quejan de esta "maldita ciudad" y que se quejan de tener que levantarse dos horas antes para llegar a tiempo a sus destinos (¡ah caray!)
Mi cuenta comienza a menos de 1 km. de casa, sobre San Juan de Aragón, donde en menos de 20 metros, tanto los carros que van hacia el estado, como los que bajan al centro violan el reglamento dando vueltas prohibidas a la izquierda. 15 minutos perdidos en 20 metros.
Más tarde, en Ferrocarril Hidalgo, el carril de contraflujo bloqueado por aquellos patanes que quieren "adelantar" y bloquean el paso de los camiones para los cuales está destinado el carril. Obviamente, cuando se topan de frente con éstos, se hace un nudo tremendo, pues los descarados, aún como si fuera tu culpa tratan de reincorporarse aventándote el carro cual cargador de la merced. 20 minutos perdidos en 3 cuadras.
Mi viaje transcurre sin muchos contratiempos hasta que llego a Reforma y Palmas, donde una idiota, (eso si, con una súper explorer con tumbaburros integrado) se metió en sentido contrario y cual microbusero se hizo paso para meterse a reforma, alrededor de 100 metros más adelante, justo donde palmas se incorpora a reforma, otro imbécil, se mete en sentido contrario, y además, se pasa el alto, y todavía le mienta la madre al taxi que, siguiendo los señalamientos, avanza cortándole el paso a una camioneta que no tenía nada qué hacer ahí. 10 minutos perdidos en 100 m.
Y no estoy contado a los peatones que, a pesar del extraño camellón que construyeron en reforma, parecen no tener la menor idea de la existencia de aquellos tramos con rayitas que "los demás" llamamos "pasos peatonales". Pónganle 5 minutos perdidos entre frenada y frenada al esquivar a esos animalitos que prefieren poner en riesgo su vida a caminar 10 metros hasta el tramo destinado a facilitarles el paso.
Y ahí está, sumo 50 minutos de retraso, y me queda la hora y media que, sin incidentes de este tipo (si, he tenido un par de días gloriosos) es aproximadamente el tiempo que me toma cruzar la ciudad con todo y su tráfico y exceso de vehículos.
¿Que acaso estos "inciviles" se sienten "invisibles"? ¿"invencibles"? yo creo que mas bien son inservibles. Nuestra ciudad es de por si caótica como para además sumarnos al desorden y además, enorgullecernos de cómo avancé 10 metros por meterme en contraflujo o le ví la cara al poli al pasarme el alto cuando él volteaba.
¿Maldita ciudad? después de 25 años la sigo amando, pero desprecio cada vez más a aquellos "inciviles" que le ponen lo "maldito" a la ciudad más grande del mundo.
Espero no haber sido demasiado agresivo, pero ahora si me enfadé jajajaja.
En realidad no sé qué le sucede a esta ciudad; el día de hoy mi viaje (en automovil) de la casa al trabajo me llevó cerca de dos horas. ¿Porqué? no atravesé ningún choque, ni los polis estaban jugando con los semáforos, ni siquiera me topé con los cada vez más comunes apagones que vuelven locos los cruces con más afluencia.
No, ésta vez fueron los ciudadanos los que provocaron esto, si, los mismos ciudadanos que se quejan de esta "maldita ciudad" y que se quejan de tener que levantarse dos horas antes para llegar a tiempo a sus destinos (¡ah caray!)
Mi cuenta comienza a menos de 1 km. de casa, sobre San Juan de Aragón, donde en menos de 20 metros, tanto los carros que van hacia el estado, como los que bajan al centro violan el reglamento dando vueltas prohibidas a la izquierda. 15 minutos perdidos en 20 metros.
Más tarde, en Ferrocarril Hidalgo, el carril de contraflujo bloqueado por aquellos patanes que quieren "adelantar" y bloquean el paso de los camiones para los cuales está destinado el carril. Obviamente, cuando se topan de frente con éstos, se hace un nudo tremendo, pues los descarados, aún como si fuera tu culpa tratan de reincorporarse aventándote el carro cual cargador de la merced. 20 minutos perdidos en 3 cuadras.
Mi viaje transcurre sin muchos contratiempos hasta que llego a Reforma y Palmas, donde una idiota, (eso si, con una súper explorer con tumbaburros integrado) se metió en sentido contrario y cual microbusero se hizo paso para meterse a reforma, alrededor de 100 metros más adelante, justo donde palmas se incorpora a reforma, otro imbécil, se mete en sentido contrario, y además, se pasa el alto, y todavía le mienta la madre al taxi que, siguiendo los señalamientos, avanza cortándole el paso a una camioneta que no tenía nada qué hacer ahí. 10 minutos perdidos en 100 m.
Y no estoy contado a los peatones que, a pesar del extraño camellón que construyeron en reforma, parecen no tener la menor idea de la existencia de aquellos tramos con rayitas que "los demás" llamamos "pasos peatonales". Pónganle 5 minutos perdidos entre frenada y frenada al esquivar a esos animalitos que prefieren poner en riesgo su vida a caminar 10 metros hasta el tramo destinado a facilitarles el paso.
Y ahí está, sumo 50 minutos de retraso, y me queda la hora y media que, sin incidentes de este tipo (si, he tenido un par de días gloriosos) es aproximadamente el tiempo que me toma cruzar la ciudad con todo y su tráfico y exceso de vehículos.
¿Que acaso estos "inciviles" se sienten "invisibles"? ¿"invencibles"? yo creo que mas bien son inservibles. Nuestra ciudad es de por si caótica como para además sumarnos al desorden y además, enorgullecernos de cómo avancé 10 metros por meterme en contraflujo o le ví la cara al poli al pasarme el alto cuando él volteaba.
¿Maldita ciudad? después de 25 años la sigo amando, pero desprecio cada vez más a aquellos "inciviles" que le ponen lo "maldito" a la ciudad más grande del mundo.
Espero no haber sido demasiado agresivo, pero ahora si me enfadé jajajaja.
jueves, 17 de julio de 2008
INTIMIDAD
Hace poco, platicando con una amiga, me percaté de una realidad que me desconcierta...
Casi no hablo de lo que escribo, y suelo escribir aquello de lo que no hablo.
No sé a que se debe, y ciertamente, no me había dado cuenta hasta hace apenas unos días; en una aventurada suposición se lo atribuí al grado de intimidad que yo siento escribiendo... o hablando?
Hay algunos temas que sencillamente no toco con nadie cara a cara, quizá el blog me de un espacio sin ojos inquisidores o respuestas a pedir de boca, quizá, considero que quienes me leen, están vinculados de una forma más íntima conmigo, o que quizá tienen completa voluntad para dejar de leer si el tema no les interesa.
Al final, creo que se trata de facetas, en la vida real suelo ser divertido, ligerón y desmadroso. Al momento de escribir, muy posiblemente por la permanencia que tendrá cada una de las palabras, pienso mucho mejor lo que estoy diciendo.
Casi no hablo de lo que escribo, y suelo escribir aquello de lo que no hablo.
No sé a que se debe, y ciertamente, no me había dado cuenta hasta hace apenas unos días; en una aventurada suposición se lo atribuí al grado de intimidad que yo siento escribiendo... o hablando?
Hay algunos temas que sencillamente no toco con nadie cara a cara, quizá el blog me de un espacio sin ojos inquisidores o respuestas a pedir de boca, quizá, considero que quienes me leen, están vinculados de una forma más íntima conmigo, o que quizá tienen completa voluntad para dejar de leer si el tema no les interesa.
Al final, creo que se trata de facetas, en la vida real suelo ser divertido, ligerón y desmadroso. Al momento de escribir, muy posiblemente por la permanencia que tendrá cada una de las palabras, pienso mucho mejor lo que estoy diciendo.
domingo, 13 de julio de 2008
EL ESPEJO VIEJO y un reencuentro
El martes pasado, tuve una experiencia muy extraña. "M" por fin se comprometió conmigo y cumplió su palabra de acompañarme en mi escapada clandestina con las poetas del megáfono; Eva Cabo, mi poeta gallega preferida, accedió amablemente a tomarse una taza de café conmigo antes de inicar las lecturas, y como no asistí a la sesión anterior, me vi en la necesidad de garabatear la mitad de mi libreta antes de encontrar un poco de coherencia entre el tema del día (espejos) y lo que mi atestada cabeza pretendía decir.
La ayuda de "M" fue fundamental para lograr perfeccionar mi aportación de la noche y después de un par de copas de vino, me sentí listo para subir y exponerme de nuevo en ése círculo que tanto me seduce y tanto me aterra.
He aquí lo que 90 minutos de presurosos garabateos, una charla y un par de correciones lograron en ese maravilloso café:
EL ESPEJO VIEJO
No me gusta mirarme al espejo,
escandaloso anuncio de mis derrotas,
un publicista que no hace arte,
un cantante de regadera,
un bailarín que actúa en la calle.
Te miro de perfil, y la cosa no mejora:
un escritor que no sabe escribir,
un fotógrafo con cámara robada
y un alma al que le robaron el amor.
No me gusta mirarme al espejo
cuando la resaca inunda mis sentidos
consecuencia del terror de ver que eres lo que no soy
de no ser lo que soy , y no ser lo que quisiste ser.
Ahora, del otro lado, la perspectiva me deprime:
arrugas, ojeras, la piel seca y el rostro cansado.
mi propio retrato de Dorian Grey,
El reflejo que tengo que mirar a diario.
No me gusta mirarme al espejo,
porque no me gusta verte envejecer,
no me gusta verme canoso, casi anciano,
no me gusta saber que te vas a romper.
Resignado, miro al espejo, una vez más
antes de salir a la calle, a trabajar,
y al mirarlo, una sonrisa me devuelves,
cuando levanto la mano y te digo: "Adiós, papá"
Ja, creo que no es uno de mis mayores logros, aunque en opinión de algunos, todo es cuestión del cristal con que se mire, o el espejo que lo refleje.
Gracias Eva, por todo el apoyo y un café, que sabe a reencuentro.
ESPEJO VIEJO by Ohtokani is licensed under a Creative Commons Atribución-Licenciamiento Recíproco 2.5 México License.
La ayuda de "M" fue fundamental para lograr perfeccionar mi aportación de la noche y después de un par de copas de vino, me sentí listo para subir y exponerme de nuevo en ése círculo que tanto me seduce y tanto me aterra.
He aquí lo que 90 minutos de presurosos garabateos, una charla y un par de correciones lograron en ese maravilloso café:
EL ESPEJO VIEJO
No me gusta mirarme al espejo,
escandaloso anuncio de mis derrotas,
un publicista que no hace arte,
un cantante de regadera,
un bailarín que actúa en la calle.
Te miro de perfil, y la cosa no mejora:
un escritor que no sabe escribir,
un fotógrafo con cámara robada
y un alma al que le robaron el amor.
No me gusta mirarme al espejo
cuando la resaca inunda mis sentidos
consecuencia del terror de ver que eres lo que no soy
de no ser lo que soy , y no ser lo que quisiste ser.
Ahora, del otro lado, la perspectiva me deprime:
arrugas, ojeras, la piel seca y el rostro cansado.
mi propio retrato de Dorian Grey,
El reflejo que tengo que mirar a diario.
No me gusta mirarme al espejo,
porque no me gusta verte envejecer,
no me gusta verme canoso, casi anciano,
no me gusta saber que te vas a romper.
Resignado, miro al espejo, una vez más
antes de salir a la calle, a trabajar,
y al mirarlo, una sonrisa me devuelves,
cuando levanto la mano y te digo: "Adiós, papá"
Ja, creo que no es uno de mis mayores logros, aunque en opinión de algunos, todo es cuestión del cristal con que se mire, o el espejo que lo refleje.
Gracias Eva, por todo el apoyo y un café, que sabe a reencuentro.
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jueves, 26 de junio de 2008
FELIZ.... ¿CENTENA?
Por medio de este post, y justo al recibir mi visita número 100, quiero agracecer a todos aquellos cibernautas, amigos, críticos, curiosos, náufragos, extraviados, poetas, familiares y demás que se han dado el tiempo para visitar éste su blog.
Hace un par de días comentaba con Dausen "si nadie me hubiera visitado aún, no tendría sentido seguir escribiendo".
Comenzar ésta aventura con ustedes fue una decisión que me costó tomar, y espero que los contenidos que aquí encuentren sean lo suficientemente... lo que necesiten.
Ahora más que nunca me redescubro en ustedes, mis caminantes, los que acompañan a Ohtokani.
Cien veces gracias por visitar mi blog, mil veces gracias a aquellos que han ido más allá y agregan comentarios (si, puedes agregar comentarios, hasta abajo del post, en el link que dice "camina, comenta"... sip, ahí.)
Un millón de gracias por todos aquellos que después de esta cursísima entrada, mantengan la convicción de regresar. jajajajaja
Gracias
Hace un par de días comentaba con Dausen "si nadie me hubiera visitado aún, no tendría sentido seguir escribiendo".
Comenzar ésta aventura con ustedes fue una decisión que me costó tomar, y espero que los contenidos que aquí encuentren sean lo suficientemente... lo que necesiten.
Ahora más que nunca me redescubro en ustedes, mis caminantes, los que acompañan a Ohtokani.
Cien veces gracias por visitar mi blog, mil veces gracias a aquellos que han ido más allá y agregan comentarios (si, puedes agregar comentarios, hasta abajo del post, en el link que dice "camina, comenta"... sip, ahí.)
Un millón de gracias por todos aquellos que después de esta cursísima entrada, mantengan la convicción de regresar. jajajajaja
Gracias
jueves, 19 de junio de 2008
VINCENT
Ejem, a petición de algunos de mis queridísimos caminantes, incluyo en éste post, una breve explicación que aclara "que rayos es esto".
Vincent Maloy es el protagonista de un poema escrito por el excéntrico Tim Burton, inspirado en él mismo. En el año de 1982, cuando trabajaba en Disney, tuvo la oportunidad de reunir a un equipo para producir un pequeño cortometraje llamado Vincent con la técnica stop motion que tanto lo ha caracterizado a través de los años.
Para aquellos que quieran una versión más fidedigna de éste corto, así como el corto de Frankenweenie, del mismo director, pueden encontrarlo en el DVD edición especial (en inglés) de "The nightmare before Christmas"
Chécate el corto.
Quiero saber más...
Vincent Malloy is seven years old
He’s always polite and does what he’s told
For a boy his age, he’s considerate and nice
But he wants to be just like Vincent Price
He doesn’t mind living with his sister, dog and cats
Though he’d rather share a home with spiders and bats
There he could reflect on the horrors he’s invented
And wander dark hallways, alone and tormented
Vincent is nice when his aunt comes to see him
But imagines dipping her in wax for his wax museum
He likes to experiment on his dog Abercrombie
In the hopes of creating a horrible zombie
So he and his horrible zombie dog
Could go searching for victims in the London fog
His thoughts, though, aren’t only of ghoulish crimes
He likes to paint and read to pass some of the times
While other kids read books like Go, Jane, Go!
Vincent’s favourite author is Edgar Allen Poe
One night, while reading a gruesome tale
He read a passage that made him turn pale
Such horrible news he could not survive
For his beautiful wife had been buried alive!
He dug out her grave to make sure she was dead
Unaware that her grave was his mother’s flower bed
His mother sent Vincent off to his room
He knew he’d been banished to the tower of doom
Where he was sentenced to spend the rest of his life
Alone with the portrait of his beautiful wife
While alone and insane encased in his tomb
Vincent’s mother burst suddenly into the room
She said: “If you want to, you can go out and play
It’s sunny outside, and a beautiful day”
Vincent tried to talk, but he just couldn’t speak
The years of isolation had made him quite weak
So he took out some paper and scrawled with a pen:
“I am possessed by this house, and can never leave it again”
His mother said: “You’re not possessed, and you’re not almost dead
These games that you play are all in your head
You’re not Vincent Price, you’re Vincent Malloy
You’re not tormented or insane, you’re just a young boy
You’re seven years old and you are my son
I want you to get outside and have some real fun.”
Her anger now spent, she walked out through the hall
And while Vincent backed slowly against the wall
The room started to swell, to shiver and creak
His horrid insanity had reached its peak
He saw Abercrombie, his zombie slave
And heard his wife call from beyond the grave
She spoke from her coffin and made ghoulish demands
While, through cracking walls, reached skeleton hands
Every horror in his life that had crept through his dreams
Swept his mad laughter to terrified screams!
To escape the madness, he reached for the door
But fell limp and lifeless down on the floor
His voice was soft and very slow
As he quoted The Raven from Edgar Allen Poe:
“and my soul from out that shadowthat lies floating on the floorshall be lifted? Nevermore…”
Vincent Maloy es el protagonista de un poema escrito por el excéntrico Tim Burton, inspirado en él mismo. En el año de 1982, cuando trabajaba en Disney, tuvo la oportunidad de reunir a un equipo para producir un pequeño cortometraje llamado Vincent con la técnica stop motion que tanto lo ha caracterizado a través de los años.
Para aquellos que quieran una versión más fidedigna de éste corto, así como el corto de Frankenweenie, del mismo director, pueden encontrarlo en el DVD edición especial (en inglés) de "The nightmare before Christmas"
Chécate el corto.
Quiero saber más...
Vincent Malloy is seven years old
He’s always polite and does what he’s told
For a boy his age, he’s considerate and nice
But he wants to be just like Vincent Price
He doesn’t mind living with his sister, dog and cats
Though he’d rather share a home with spiders and bats
There he could reflect on the horrors he’s invented
And wander dark hallways, alone and tormented
Vincent is nice when his aunt comes to see him
But imagines dipping her in wax for his wax museum
He likes to experiment on his dog Abercrombie
In the hopes of creating a horrible zombie
So he and his horrible zombie dog
Could go searching for victims in the London fog
His thoughts, though, aren’t only of ghoulish crimes
He likes to paint and read to pass some of the times
While other kids read books like Go, Jane, Go!
Vincent’s favourite author is Edgar Allen Poe
One night, while reading a gruesome tale
He read a passage that made him turn pale
Such horrible news he could not survive
For his beautiful wife had been buried alive!
He dug out her grave to make sure she was dead
Unaware that her grave was his mother’s flower bed
His mother sent Vincent off to his room
He knew he’d been banished to the tower of doom
Where he was sentenced to spend the rest of his life
Alone with the portrait of his beautiful wife
While alone and insane encased in his tomb
Vincent’s mother burst suddenly into the room
She said: “If you want to, you can go out and play
It’s sunny outside, and a beautiful day”
Vincent tried to talk, but he just couldn’t speak
The years of isolation had made him quite weak
So he took out some paper and scrawled with a pen:
“I am possessed by this house, and can never leave it again”
His mother said: “You’re not possessed, and you’re not almost dead
These games that you play are all in your head
You’re not Vincent Price, you’re Vincent Malloy
You’re not tormented or insane, you’re just a young boy
You’re seven years old and you are my son
I want you to get outside and have some real fun.”
Her anger now spent, she walked out through the hall
And while Vincent backed slowly against the wall
The room started to swell, to shiver and creak
His horrid insanity had reached its peak
He saw Abercrombie, his zombie slave
And heard his wife call from beyond the grave
She spoke from her coffin and made ghoulish demands
While, through cracking walls, reached skeleton hands
Every horror in his life that had crept through his dreams
Swept his mad laughter to terrified screams!
To escape the madness, he reached for the door
But fell limp and lifeless down on the floor
His voice was soft and very slow
As he quoted The Raven from Edgar Allen Poe:
“and my soul from out that shadowthat lies floating on the floorshall be lifted? Nevermore…”
miércoles, 11 de junio de 2008
MADRE GATO
GE:
Grandes ojos amarillos
Testigos de mis pesadillas,
Silentes, sensuales,
Seductoras linternas que
Absorben energía y luz,
En lugar de proyectarla.
A:
Antítesis de la lealtad,
Infiel, independiente,
Improbable, impredecible,
Tan incoherente que
Es una “I” cuando debió
Ser una “A”.
TE:
Trazando un camino no rastreable,
De tónica preciosa,
Un camino que mis ojos
no pueden escuchar, unos pasos
que mis oídos no pueden sentir,
con una dulzura que mis manos
no pueden probar.
O:
Obscuras intenciones,
Pasos que oscilan sobre las paredes,
Los árboles y mis miedos.
Opacidad de los sentidos,
De mis sentidos de perro,
Perro maldito, perro flaco
Perro abandonado con una
Bola de pelos en la garganta.
¡Gato madre!
-Entiéndase por esto la que ha parido felinos.-
Tu que me seduces
Con tu profunda y fija mirada,
Cual faro proyectando falsos
Puertos de descanso.
Que me pierdes en el silencio
De tus paso y la suavidad
De tus ronroneos.
Que me rosas,
Que me hipnotizas
Con la lijosa textura
De una lengua capaz
De limpiar los rastros
De tu propia decadencia.
Gato, no es el que limpia mesas,
Ni gata la que tiende camas.
Gata eres tú
Con tu sonrisa felina
Tú, la no-mía
Tú, la nunca-mía.
¡Gato madre!
Tú que me atrapaste
Y no me dejaste huir
De tu mirada,
De tus grandes ojos amarillos,
De tu “I” que no fue “A”
De la tónica de tu camino
no rastreable
de tus obscuras intenciones,
y de la opacidad de mis sentidos,
mientras muero como perro
con una bola de pelos
en la garganta.
MADRE GATO by Ohtokani is licensed under a Creative Commons Atribución-Licenciamiento Recíproco 2.5 México License.
Grandes ojos amarillos
Testigos de mis pesadillas,
Silentes, sensuales,
Seductoras linternas que
Absorben energía y luz,
En lugar de proyectarla.
A:
Antítesis de la lealtad,
Infiel, independiente,
Improbable, impredecible,
Tan incoherente que
Es una “I” cuando debió
Ser una “A”.
TE:
Trazando un camino no rastreable,
De tónica preciosa,
Un camino que mis ojos
no pueden escuchar, unos pasos
que mis oídos no pueden sentir,
con una dulzura que mis manos
no pueden probar.
O:
Obscuras intenciones,
Pasos que oscilan sobre las paredes,
Los árboles y mis miedos.
Opacidad de los sentidos,
De mis sentidos de perro,
Perro maldito, perro flaco
Perro abandonado con una
Bola de pelos en la garganta.
¡Gato madre!
-Entiéndase por esto la que ha parido felinos.-
Tu que me seduces
Con tu profunda y fija mirada,
Cual faro proyectando falsos
Puertos de descanso.
Que me pierdes en el silencio
De tus paso y la suavidad
De tus ronroneos.
Que me rosas,
Que me hipnotizas
Con la lijosa textura
De una lengua capaz
De limpiar los rastros
De tu propia decadencia.
Gato, no es el que limpia mesas,
Ni gata la que tiende camas.
Gata eres tú
Con tu sonrisa felina
Tú, la no-mía
Tú, la nunca-mía.
¡Gato madre!
Tú que me atrapaste
Y no me dejaste huir
De tu mirada,
De tus grandes ojos amarillos,
De tu “I” que no fue “A”
De la tónica de tu camino
no rastreable
de tus obscuras intenciones,
y de la opacidad de mis sentidos,
mientras muero como perro
con una bola de pelos
en la garganta.
A mi unicornio
MADRE GATO by Ohtokani is licensed under a Creative Commons Atribución-Licenciamiento Recíproco 2.5 México License.
MI PRIMERA LECTURA
Ayer, como ya se me está haciendo una costumbre, fui al “Café del teatro” (por fin me aprendí el nombre) a escuchar a las poetas del megáfono, el tema: Los gatos.
Mi acompañante de ésta noche: Kiffis, una gran amiga que, para mi fortuna, trabaja a cuadra y media del café, así que el “paso por ti” se simplifica sobremanera. Llegamos ya un poco tarde a la cita y nos encontramos que había más gente que nunca, alrededor de 50 personas ya abarrotaban el lugar, y seguían llegando. Mmmm elegí mal día para leer por primera vez.
El martes anterior, tras mi semanal terapia de poesía, llegué a casa con poco más que gatos en la cabeza, gatos de colores, que me veían, que caminaban, gatos de diferentes tamaños que maullaban, que me seguían, que me embrujaban, gatos grises y azules, gatos hijos, gatos primos, gatos padres, gatoma… -¡ya wey! ¡duérmete!- Me decía a mi mismo mientras trataba de dormir con un gato ronroneando en mi cuello, con otro lamiéndome la oreja y uno más rasguñándome la espalda… -¡esto es una locura, pero si me va a dejar dormir…!-
Hace años que dejé de escribir poesía, más aún, toda la poesía que había escrito era de un género romántico, incluso meloso, pero ahí estaba yo, gateando las palabras que, inrreverentes se desbordaban de la pluma empujadas por otras que las seguían, que se conformaban en mi cabeza al tiempo que otras se vaciaban. Terminé y los gatos, ahora dormidos en el papel, me dejaron dormir a mi.
Y ahí estaba yo, después de pensar, y revisar, y releer, y repensar… con mi poema en un fólder, dando mi nombre (ohtokani, por supuesto) para la lista de lectores de ésa noche.
Varias de las poetas se manifestaron nerviosas e incluso Eva se abstuvo de su papel de presentadora; refugiada, cual infante, bajo su enorme melena llena de riza amolinada en un sillón, al fondo del patio. La verdad es que si Eva estaba nerviosa, lo mío era algo que no tenía nombre. Poco escuchaba de los poemas que se leían, mi nerviosismo iba en aumento y la cerveza no parecía hacer ningún efecto. A poco estuve de echarme para atrás, pero fue justamente Nicole, una de mis favoritas, quien me presentó como: Ohtokani, un asíduo visitante a las poetas que hoy, leerá por primera vez… Comprometido así como estaba, subí y leí en ése foro que tanto me ha impresionado.
Ya después de descender pude asimilar que el mejor maestro de historia quehe tenido es padre de uno de mis lectores favoritos: “Emiliano”; que otra amiga que juró llegar, no llegó; que la cerveza comenzaba a hacer más efecto en mis riñones que en mi cabeza; que Nicole y David anunciaban su retiro del foro; que llovía, y que desde la calle, tan irónico como se lo imaginan, un gato me miraba.
El nuevo tema para el próximo martes: miel, anoche sí pude dormir, definitivamente la miel, con todo y que es pegajosa, no es tan latosa como los gatos.
Mi acompañante de ésta noche: Kiffis, una gran amiga que, para mi fortuna, trabaja a cuadra y media del café, así que el “paso por ti” se simplifica sobremanera. Llegamos ya un poco tarde a la cita y nos encontramos que había más gente que nunca, alrededor de 50 personas ya abarrotaban el lugar, y seguían llegando. Mmmm elegí mal día para leer por primera vez.
El martes anterior, tras mi semanal terapia de poesía, llegué a casa con poco más que gatos en la cabeza, gatos de colores, que me veían, que caminaban, gatos de diferentes tamaños que maullaban, que me seguían, que me embrujaban, gatos grises y azules, gatos hijos, gatos primos, gatos padres, gatoma… -¡ya wey! ¡duérmete!- Me decía a mi mismo mientras trataba de dormir con un gato ronroneando en mi cuello, con otro lamiéndome la oreja y uno más rasguñándome la espalda… -¡esto es una locura, pero si me va a dejar dormir…!-
Hace años que dejé de escribir poesía, más aún, toda la poesía que había escrito era de un género romántico, incluso meloso, pero ahí estaba yo, gateando las palabras que, inrreverentes se desbordaban de la pluma empujadas por otras que las seguían, que se conformaban en mi cabeza al tiempo que otras se vaciaban. Terminé y los gatos, ahora dormidos en el papel, me dejaron dormir a mi.
Y ahí estaba yo, después de pensar, y revisar, y releer, y repensar… con mi poema en un fólder, dando mi nombre (ohtokani, por supuesto) para la lista de lectores de ésa noche.
Varias de las poetas se manifestaron nerviosas e incluso Eva se abstuvo de su papel de presentadora; refugiada, cual infante, bajo su enorme melena llena de riza amolinada en un sillón, al fondo del patio. La verdad es que si Eva estaba nerviosa, lo mío era algo que no tenía nombre. Poco escuchaba de los poemas que se leían, mi nerviosismo iba en aumento y la cerveza no parecía hacer ningún efecto. A poco estuve de echarme para atrás, pero fue justamente Nicole, una de mis favoritas, quien me presentó como: Ohtokani, un asíduo visitante a las poetas que hoy, leerá por primera vez… Comprometido así como estaba, subí y leí en ése foro que tanto me ha impresionado.
Ya después de descender pude asimilar que el mejor maestro de historia quehe tenido es padre de uno de mis lectores favoritos: “Emiliano”; que otra amiga que juró llegar, no llegó; que la cerveza comenzaba a hacer más efecto en mis riñones que en mi cabeza; que Nicole y David anunciaban su retiro del foro; que llovía, y que desde la calle, tan irónico como se lo imaginan, un gato me miraba.
El nuevo tema para el próximo martes: miel, anoche sí pude dormir, definitivamente la miel, con todo y que es pegajosa, no es tan latosa como los gatos.
martes, 3 de junio de 2008
RIDICULO
Basta con escribir la palabra y algunos nos sentimos un poco incómodos.
-- Yo no me dejo llevar por lo que dicen los demás, soy auténtico – exclaman muchos asumiéndose independientes y no influenciables.
La timidez, fue un fantasma que consumió la mayor parte de mi infancia y cegó, cual cataratas, muchos de mis anhelos por temor a las personas, a sus pensamientos, a sus reacciones, a lo que dijeran o pensaran de mí, ¿Qué es eso, sino temor a hacer el ridículo? ¿Temor a hacer, decir, o ser algo o alguien que los demás no aprueben, o peor aún, que consideren jocoso, no digno, estúpido, no “común”?
En uno de los libros de Harry Potter, se les enseña a los alumnos a combatir a los boggarts, criaturas capaces de transmutarse en el mayor temor de quien tienen enfrente, ¿la solución? Un hechizo sumamente sencillo de ejecutar, si eres capaz de combatir tu temor: ridikullo, éste hechizo, colocaba al boggart en una situación tan ridícula que era imposible temerle y más que miedo, provocaba risa al quedar tan tremendamente humillado Ése es el poder del ridículo, contra el cual, encontré mi propio hechizo.
Hace algunos ayeres tuve la fortuna de encontrar a mi camino a alguien que (a pesar de muchos otros problemas) destacaba increíblemente por un desprecio al ridículo que rayaba en la locura. Fue una de las temporadas mas divertidas de mi vida. Bajábamos de los taxis al estilo “comando”, musicalizábamos con nuestras horrendas voces las canciones que alguien más cantaba, nos convertíamos en mimos sin maquillaje, jugábamos con la aparente inocencia de un niño con la conciencia de que nos ridiculizábamos a nosotros mismos.
¿Saben qué sucedía? No nos convertimos en payasos de nadie, la gente no se reía de nosotros, se reía con nosotros, a la vez que adivinábamos en sus miradas el anhelo de atreverse a ser, decir o hacer lo que quisieran ser, decir o hacer, y no lo que los demás esperan que sea dicho o hecho. Nos convertimos en inspiración, en héroes para algunos, en soporte y alegría para otros, y todo con el sencillo, pero prohibido placer, de ser justo quienes somos.
Yo soy quien soy, -- dirán muchos de los que lean éste post --, pero les apuesto a que todas las mañanas se miran en el espejo pensando en cómo se verán o qué ponerse, o que lamentan haber dicho algo que hizo que aquella persona que admiran cambie su opinión acerca de ustedes, o que han cometido el error de tratar de cambiar y mostrarle su mejor cara a la persona que aman.
Si no lo han hecho, felicidades, pues es algo muy difícil. ¿yo? He ido perdiendo el talento, a veces absorbido por el sistema, por la sociedad y sus “deberían” me veo arrollado hacia la moda, al estereotipo, al predecible ser. Lo que me mantiene vivo y lo que conserva éste brillo en mis ojos, son aquellos momentos en que recupero la capacidad de ser, tan libre, individual y único que no puedo ser juzgado sin que el juicio sea injusto, tan niño, tan feliz, tan grande…
-- Yo no me dejo llevar por lo que dicen los demás, soy auténtico – exclaman muchos asumiéndose independientes y no influenciables.
La timidez, fue un fantasma que consumió la mayor parte de mi infancia y cegó, cual cataratas, muchos de mis anhelos por temor a las personas, a sus pensamientos, a sus reacciones, a lo que dijeran o pensaran de mí, ¿Qué es eso, sino temor a hacer el ridículo? ¿Temor a hacer, decir, o ser algo o alguien que los demás no aprueben, o peor aún, que consideren jocoso, no digno, estúpido, no “común”?
En uno de los libros de Harry Potter, se les enseña a los alumnos a combatir a los boggarts, criaturas capaces de transmutarse en el mayor temor de quien tienen enfrente, ¿la solución? Un hechizo sumamente sencillo de ejecutar, si eres capaz de combatir tu temor: ridikullo, éste hechizo, colocaba al boggart en una situación tan ridícula que era imposible temerle y más que miedo, provocaba risa al quedar tan tremendamente humillado Ése es el poder del ridículo, contra el cual, encontré mi propio hechizo.
Hace algunos ayeres tuve la fortuna de encontrar a mi camino a alguien que (a pesar de muchos otros problemas) destacaba increíblemente por un desprecio al ridículo que rayaba en la locura. Fue una de las temporadas mas divertidas de mi vida. Bajábamos de los taxis al estilo “comando”, musicalizábamos con nuestras horrendas voces las canciones que alguien más cantaba, nos convertíamos en mimos sin maquillaje, jugábamos con la aparente inocencia de un niño con la conciencia de que nos ridiculizábamos a nosotros mismos.
¿Saben qué sucedía? No nos convertimos en payasos de nadie, la gente no se reía de nosotros, se reía con nosotros, a la vez que adivinábamos en sus miradas el anhelo de atreverse a ser, decir o hacer lo que quisieran ser, decir o hacer, y no lo que los demás esperan que sea dicho o hecho. Nos convertimos en inspiración, en héroes para algunos, en soporte y alegría para otros, y todo con el sencillo, pero prohibido placer, de ser justo quienes somos.
Yo soy quien soy, -- dirán muchos de los que lean éste post --, pero les apuesto a que todas las mañanas se miran en el espejo pensando en cómo se verán o qué ponerse, o que lamentan haber dicho algo que hizo que aquella persona que admiran cambie su opinión acerca de ustedes, o que han cometido el error de tratar de cambiar y mostrarle su mejor cara a la persona que aman.
Si no lo han hecho, felicidades, pues es algo muy difícil. ¿yo? He ido perdiendo el talento, a veces absorbido por el sistema, por la sociedad y sus “deberían” me veo arrollado hacia la moda, al estereotipo, al predecible ser. Lo que me mantiene vivo y lo que conserva éste brillo en mis ojos, son aquellos momentos en que recupero la capacidad de ser, tan libre, individual y único que no puedo ser juzgado sin que el juicio sea injusto, tan niño, tan feliz, tan grande…
martes, 27 de mayo de 2008
Se cambia hermigo por amano.
¿Eres hijo único? Me preguntan sorprendidos muchos de mis conocidos cuando, a través de las pláticas, se enteran de que la fábrica cerró con éste único producto de debut y despedida.
No sé porqué existen tantos estereotipos y acusaciones hacia quienes crecimos sin hermano – Es que como son únicos siempre tuvieron “todo” y nunca tuvieron que compartirlo, entonces se vuelven egoístas y desesperados por llamar la atención – me explicó alguien alguna vez – pero a ti no se te nota – trató de corregirse.
La verdad yo tuve déficit de hermanos. Cuando era chico, viví en una pequeña vecindad, junto a nosotros vivía la familia de la señora “Lilia Sandoval”, ella, una señora cualquiera, gorda, pecosa y con un par de dientes exiliados. Su marido, un microbusero gigante, capaz de romper ladrillos con la mano ¡lo juro! Y sus cinco chamacos, Dos niños, dos niñas, y el piloncito muestra de que el amor después de los 40 sigue siendo amor del bueno. La distancia cronológica entre el primero y el último era alrededor de 13 años, y yo nací justo en el lapsus entre, “ésta es la última” y “el recalentado sabe mejor”. A pesar de tener un kindergarden a mi lado, o eran demasiado grandes o demasiado pequeños para interesarse demasiado en mi.
Es cierto que el “enano” fue durante más de 7 años, una especie de hermanito; una pesadilla de hermano he de decirlo, un poco consentido, voluntarioso, egoísta, berrinchudo, (adivinaron, él también era hijo único) mi tía, que era maestra en la primaria donde yo estudié, hacía las veces de “nana” mientras mi madre cubría jornadas de más de 18 horas diarias en escuelas públicas. –Nunca tuve la perspectiva de la responsabilidad que estaba adquiriendo cuando acepté cuidarte, hijo, si lo hubiera sabido, no hubiera aceptado—me confesó hace poco mi tía. ¡Gracias! Pensé para mi, mientras recordaba cómo tenía que contenerme de golpear a mi primo cada vez que me sacaba de mis casillas, y aguantar el sonsonete de "eres el mayor, en ti debe caber la prudencia, él no entiende" cada vez que nos veían discutiendo a pesar de que nunca lo golpeé. Lo quiero mucho. Poco antes que mi madre dejara de depender de mi tía para que se quedara a mi cargo, nació Itzel, la hermana del “enano”, y supe que a pesar de todos esos años, jamás podría llamarlo “carnal” como siempre quise.
Hay otro personaje en mi vida nominado al título: “jaco” es mi amigo categoría “panza”. Si, es mi amigo de toda la vida, y mucho más de lo que muchos se pueden jactar, pues en nuestras primeras fotos juntos más que rostros podrán apreciar las abultadísimas barrigas de nuestras mamás. La maestra y la alumna, la quedada y la precoz. Y nosotros.
Nuestra amistad es una amistad jurada, pertenecemos a mundos diferentes, aquí me tocó ser el afortunado, y fiel como es, ha demostrado una nobleza que difícilmente creo encontrar en otro compañero. Somos como dos viejos que han encontrado en el tiempo, el mejor pretexto para ser camaradas, para ser y morir juntos.
A través de muchos años he tenido dos o tres amigos verdaderos, a quienes, a pesar de las enormes distancias que nos separan, no olvido y sigo recordando; lamentablemente, de lo que quedan, no hay alguno con quien pueda compartir todo lo que soy, a quien pueda llamar hermano sin temer comprometerme o comprometerlo demasiado, con quien pueda ir al gimnasio o con quien viajaría de mochilazo a la feria de San Marcos, a quien le daría con los ojos cerrados las llaves de mi casa o con quién pasármela dos días encerrado rodeado de cervezas, chicharrones y juegos de video.
Por tanto, abro la solicitud, éste hijo único a quien no se le nota, que ha tenido hermanos, pero no carnales, y quien sabe de la verdadera amistad que da el tiempo, éste que tiene amigos cercanos lejos, y amigos lejanos cerca anuncia:
Se busca hermigo, se ofrece amano a cambio.
No sé porqué existen tantos estereotipos y acusaciones hacia quienes crecimos sin hermano – Es que como son únicos siempre tuvieron “todo” y nunca tuvieron que compartirlo, entonces se vuelven egoístas y desesperados por llamar la atención – me explicó alguien alguna vez – pero a ti no se te nota – trató de corregirse.
La verdad yo tuve déficit de hermanos. Cuando era chico, viví en una pequeña vecindad, junto a nosotros vivía la familia de la señora “Lilia Sandoval”, ella, una señora cualquiera, gorda, pecosa y con un par de dientes exiliados. Su marido, un microbusero gigante, capaz de romper ladrillos con la mano ¡lo juro! Y sus cinco chamacos, Dos niños, dos niñas, y el piloncito muestra de que el amor después de los 40 sigue siendo amor del bueno. La distancia cronológica entre el primero y el último era alrededor de 13 años, y yo nací justo en el lapsus entre, “ésta es la última” y “el recalentado sabe mejor”. A pesar de tener un kindergarden a mi lado, o eran demasiado grandes o demasiado pequeños para interesarse demasiado en mi.
Es cierto que el “enano” fue durante más de 7 años, una especie de hermanito; una pesadilla de hermano he de decirlo, un poco consentido, voluntarioso, egoísta, berrinchudo, (adivinaron, él también era hijo único) mi tía, que era maestra en la primaria donde yo estudié, hacía las veces de “nana” mientras mi madre cubría jornadas de más de 18 horas diarias en escuelas públicas. –Nunca tuve la perspectiva de la responsabilidad que estaba adquiriendo cuando acepté cuidarte, hijo, si lo hubiera sabido, no hubiera aceptado—me confesó hace poco mi tía. ¡Gracias! Pensé para mi, mientras recordaba cómo tenía que contenerme de golpear a mi primo cada vez que me sacaba de mis casillas, y aguantar el sonsonete de "eres el mayor, en ti debe caber la prudencia, él no entiende" cada vez que nos veían discutiendo a pesar de que nunca lo golpeé. Lo quiero mucho. Poco antes que mi madre dejara de depender de mi tía para que se quedara a mi cargo, nació Itzel, la hermana del “enano”, y supe que a pesar de todos esos años, jamás podría llamarlo “carnal” como siempre quise.
Hay otro personaje en mi vida nominado al título: “jaco” es mi amigo categoría “panza”. Si, es mi amigo de toda la vida, y mucho más de lo que muchos se pueden jactar, pues en nuestras primeras fotos juntos más que rostros podrán apreciar las abultadísimas barrigas de nuestras mamás. La maestra y la alumna, la quedada y la precoz. Y nosotros.
Nuestra amistad es una amistad jurada, pertenecemos a mundos diferentes, aquí me tocó ser el afortunado, y fiel como es, ha demostrado una nobleza que difícilmente creo encontrar en otro compañero. Somos como dos viejos que han encontrado en el tiempo, el mejor pretexto para ser camaradas, para ser y morir juntos.
A través de muchos años he tenido dos o tres amigos verdaderos, a quienes, a pesar de las enormes distancias que nos separan, no olvido y sigo recordando; lamentablemente, de lo que quedan, no hay alguno con quien pueda compartir todo lo que soy, a quien pueda llamar hermano sin temer comprometerme o comprometerlo demasiado, con quien pueda ir al gimnasio o con quien viajaría de mochilazo a la feria de San Marcos, a quien le daría con los ojos cerrados las llaves de mi casa o con quién pasármela dos días encerrado rodeado de cervezas, chicharrones y juegos de video.
Por tanto, abro la solicitud, éste hijo único a quien no se le nota, que ha tenido hermanos, pero no carnales, y quien sabe de la verdadera amistad que da el tiempo, éste que tiene amigos cercanos lejos, y amigos lejanos cerca anuncia:
Se busca hermigo, se ofrece amano a cambio.
miércoles, 21 de mayo de 2008
MI SEGUNDA CITA CON LAS POETAS
Ayer visité de nuevo a las poetas del megáfono, y el olvidado gusanillo bohemio agita el huevo en el que se había encapsulado años atrás. En realidad disfruto ésas noches, llenas de palabras que revolotean por mi mente, seduciendo a mi imaginación y confundiendo a mi lógica.
¿Estaré listo para lanzarme?, ¿mis entumidos instintos literarios serán capaces de mover fibras en un círculo tan intrépido? No lo sé, el tema de el próximo martes será lluvia ácida, quizá me aventure a escribir algo en una servilleta después de leer un poco de Poe, para crear la atmósfera.
En todo caso, mi seudónimo protegerá mi nombre de la dura crítica, y mitificará la gloria de la alabanza. Ohtokani, el músico que no toca, el poeta que dejó de escribir y el loco que fue cuando quiso dejar de ser.
¿Estaré listo para lanzarme?, ¿mis entumidos instintos literarios serán capaces de mover fibras en un círculo tan intrépido? No lo sé, el tema de el próximo martes será lluvia ácida, quizá me aventure a escribir algo en una servilleta después de leer un poco de Poe, para crear la atmósfera.
En todo caso, mi seudónimo protegerá mi nombre de la dura crítica, y mitificará la gloria de la alabanza. Ohtokani, el músico que no toca, el poeta que dejó de escribir y el loco que fue cuando quiso dejar de ser.
viernes, 16 de mayo de 2008
A mis 25 años...
Hace 10 años, (o sea, cuando tenía 15), juraba que mi cumpleaños número 25 iba a ser un evento trascendente en mi vida y en la vida de los que me rodearan, el memorable festejo podría ser una excursión a los rápidos, quizá un salto en paracaídas, tal vez una súper mega peda en mi departamento o algún viaje a un rinconcito desconocido de mi México.
Ahora, casi dos meses después de la dichosa fecha aún no organizo nada para festejarlo, y quizá ya no lo haga, los eventos más memorables y cercanos son la boda de mi amigo "el Pato", (mi más sentido pésame hermano, y una felicitación a tan guapa novia), el nacimiento de la hija de mi hermano del alma Hugo y la bb, la (¡por fin!) mudanza de "niño" Karla y el "chocolate" Darren, el nacimiento de mi nuevo sobrino José Miguel (el segundo de mi generación, ¡válgame!), la entrada de mi novia a Movistar y mi entrada a Unilever... (nótese que volví a omitir mi cumpleaños)
En retrospectiva, me doy cuenta que ese rollo de madurar no es en absoluto como te imaginabas, le das prioridad a algunas cosas, desvirtúas otras, cambian muchos de tus valores y formas de pensar y te vuelves "cuasiadulto" ja ja ja. Tus amigos se casan, algunos hasta hijos tienen, y tu comienzas a preocuparte por qué afore usar o dónde invertir tus ahorros en vez de en qué gastarte los $300.- que sobraron de tu quincena.
¿Me estoy haciendo viejo? ¿Esto es madurar? ¿Te cae que soy yo? ¡Que hueva me doy! Prometo festejar con mi buen JACO y un par de brothers mi primer cuarto de siglo como es debido, ¿casarme, hijos, tarjetas, cuentas? que me esperen, que 25 años se cumplen una sola vez en la vida...
Ahora, casi dos meses después de la dichosa fecha aún no organizo nada para festejarlo, y quizá ya no lo haga, los eventos más memorables y cercanos son la boda de mi amigo "el Pato", (mi más sentido pésame hermano, y una felicitación a tan guapa novia), el nacimiento de la hija de mi hermano del alma Hugo y la bb, la (¡por fin!) mudanza de "niño" Karla y el "chocolate" Darren, el nacimiento de mi nuevo sobrino José Miguel (el segundo de mi generación, ¡válgame!), la entrada de mi novia a Movistar y mi entrada a Unilever... (nótese que volví a omitir mi cumpleaños)
En retrospectiva, me doy cuenta que ese rollo de madurar no es en absoluto como te imaginabas, le das prioridad a algunas cosas, desvirtúas otras, cambian muchos de tus valores y formas de pensar y te vuelves "cuasiadulto" ja ja ja. Tus amigos se casan, algunos hasta hijos tienen, y tu comienzas a preocuparte por qué afore usar o dónde invertir tus ahorros en vez de en qué gastarte los $300.- que sobraron de tu quincena.
¿Me estoy haciendo viejo? ¿Esto es madurar? ¿Te cae que soy yo? ¡Que hueva me doy! Prometo festejar con mi buen JACO y un par de brothers mi primer cuarto de siglo como es debido, ¿casarme, hijos, tarjetas, cuentas? que me esperen, que 25 años se cumplen una sola vez en la vida...
miércoles, 30 de abril de 2008
CEGATÓN
Les presento otro de mis trabajos fotográficos, esta vez se trata de "Cegatón". La fotografía tiene más valor visual que conceptual, se logró por medio de una fotografía tomada con un rollo de diapositivas revelado en referencia cruzada (o al menos me dijeron que era algo así) ja ja ja. El chico que está en la foto es un zanquero que me encontré en el centro de Coyoacán, quien muy amablemente accedió a posar para la foto al lado del poste. Lo valioso aquí por rescatar es que si la foto hubiera sido expuesta de forma normal, estaría "bien", pero sólo eso, al revelarla "en negativo" logramos un discurso visual interesante que contrapone el contenido de la foto con la presentación visual. Te pone a pensar el tipo de ceguera que puede presentar un ciego, en contraposición a tu propio tipo de ceguera que puedes tu tener al observarlo, puedes incluso suponer que es a ti a quien te llama cegatón al no poder descifrar o descubrir todo aquello que te rodea en tu vida diaria, no lo sé, quizá no es para tanto, pero es una de mis fotos favoritas, ganadora del concurso "Rostro Negro" en la categoría "Fotografía Master" de la Universidad De la Comunicación 2005, ¿Cómo no la voy a querer?
CEGATÓN by Ohtokani is licensed under a Creative Commons Atribución-Licenciamiento Recíproco 2.5 México License.
miércoles, 9 de abril de 2008
UNA AVENTURA CON "LAS POETAS DEL MEGÁFONO"
Ayer, tuve una aventura que me tomó completamente desprevenido. Después de varios meses, por fin empaté tiempos con una amiga mía, con quien había postfechado el cafecito por distintos compromisos, propuse una cafetería Ubicada en la calle de Tonalá, entre Tlaxcala y Aguascalientes, en la colonia Roma, no me pregunten en nombre, no lo sé.
El lugar me agrada mucho, tiene ése aire que solía tener la casa de tu abuelo, lleno de libros a la venta y artículos decorativos que bien te puedes encontrar en el tianguis de la lagunilla o con un poco de suerte, en el corredor de arte de Álvaro Obregón. Me gusta además porque siempre es tranquilo, nunca me he topado con más de 3 mesas ocupadas al llegar y generalmente me voy cuando soy el último que queda por pagar la cuenta, pequeño despistado, sumido en algún viejo libro que no se enteró cuándo se fueron los demás parroquianos.
Pues bien, llegué con mi amiga a eso de las 8:30, y el lugar era justo el que les describí, sin embargo, después de un par de capuchinos el lugar comenzó a llenarse con personas muy peculiares, ése tipo de jóvenes medio hippies que sabes que te encontrarás en el centro de Coyoacán, pero no precisamente en la Roma, chanclas, huaraches, morrales, peinados o “despeinados” al más puro estilo cheguevarista. – Aquí pasa algo – concluí suspicazmente ja ja ja.
Pues si, después de unos 20 minutos, el lugar estaba completamente abarrotado, y poco tardamos en enterarnos, por medio de los murmullos que llenaban el lugar, que “Las poetas del megáfono” organizaban cada Martes un círculo de poesía en ése café. El tema de ése día: “Ser o no ser”.
El inicio del círculo no podía haber sido más irónico, pues “Soraya” (creo que así se llamaba), nos sorprendió tocando unas melodías de su propia composición, lo extraño aquí es que por cómo sonaba la guitarra y por la forma en que azotaba las cuerdas arrítmicamente con sus dedos indisciplinados, podías darte cuenta que no era músico, y seguramente tampoco cantante, ser o no ser… interesante tema.
Durante el resto del círculo, desfilaron ante mis ojos los personajes más variados, pero aún más valioso, las palabras que inundaron mi cabeza de pensamientos, ideas y sensaciones, algunas arrastrándose siseantes como el humo del cigarro que poco a poco inundaba el lugar, otras más estableciendo un nido en el terreno mohoso y húmedo de mi inconsciente y las últimas volando tan rápido y alto que, antes que pudiera asirlas, apenas me daban tiempo de sentir la caricia de su aleteo un momento antes de desaparecer, seguidas de otras 5, 6, 7, 8 que pasaron sin dejar siquiera rastro, dejándome atónito ante su belleza y mi incapacidad de volar tan alto.
Un encuentro inesperado, inspirado, atrapado entre las sillas de los permanentes voluntarios. Una copa de vino ¿Porqué no? En el borde de mi copa, un beso depositado; en otro lugar, en otro momento, motivo de queja, ahora, puerta al ensueño; cada sorbo, un dulce beso. El lamento desesperado de una guitarra que se desgarra al pasar de ella las garras, palabras regadas, acertadas, extraviadas, encontradas, inspiradas, algunas inventadas.
Hormigas, bolas de billar, pupilas, violonchelos y recuerdos rotos, como las hojas rotas, como los focos rotos, lanzados desde un cuarto piso porque es de noche. Porque no quiero joyas ni relojes, porque no quiero ser burócrata con dinero, porque lo único que quiero que oigas es que me muero por decir… te quiero.
El lugar me agrada mucho, tiene ése aire que solía tener la casa de tu abuelo, lleno de libros a la venta y artículos decorativos que bien te puedes encontrar en el tianguis de la lagunilla o con un poco de suerte, en el corredor de arte de Álvaro Obregón. Me gusta además porque siempre es tranquilo, nunca me he topado con más de 3 mesas ocupadas al llegar y generalmente me voy cuando soy el último que queda por pagar la cuenta, pequeño despistado, sumido en algún viejo libro que no se enteró cuándo se fueron los demás parroquianos.
Pues bien, llegué con mi amiga a eso de las 8:30, y el lugar era justo el que les describí, sin embargo, después de un par de capuchinos el lugar comenzó a llenarse con personas muy peculiares, ése tipo de jóvenes medio hippies que sabes que te encontrarás en el centro de Coyoacán, pero no precisamente en la Roma, chanclas, huaraches, morrales, peinados o “despeinados” al más puro estilo cheguevarista. – Aquí pasa algo – concluí suspicazmente ja ja ja.
Pues si, después de unos 20 minutos, el lugar estaba completamente abarrotado, y poco tardamos en enterarnos, por medio de los murmullos que llenaban el lugar, que “Las poetas del megáfono” organizaban cada Martes un círculo de poesía en ése café. El tema de ése día: “Ser o no ser”.
El inicio del círculo no podía haber sido más irónico, pues “Soraya” (creo que así se llamaba), nos sorprendió tocando unas melodías de su propia composición, lo extraño aquí es que por cómo sonaba la guitarra y por la forma en que azotaba las cuerdas arrítmicamente con sus dedos indisciplinados, podías darte cuenta que no era músico, y seguramente tampoco cantante, ser o no ser… interesante tema.
Durante el resto del círculo, desfilaron ante mis ojos los personajes más variados, pero aún más valioso, las palabras que inundaron mi cabeza de pensamientos, ideas y sensaciones, algunas arrastrándose siseantes como el humo del cigarro que poco a poco inundaba el lugar, otras más estableciendo un nido en el terreno mohoso y húmedo de mi inconsciente y las últimas volando tan rápido y alto que, antes que pudiera asirlas, apenas me daban tiempo de sentir la caricia de su aleteo un momento antes de desaparecer, seguidas de otras 5, 6, 7, 8 que pasaron sin dejar siquiera rastro, dejándome atónito ante su belleza y mi incapacidad de volar tan alto.
Un encuentro inesperado, inspirado, atrapado entre las sillas de los permanentes voluntarios. Una copa de vino ¿Porqué no? En el borde de mi copa, un beso depositado; en otro lugar, en otro momento, motivo de queja, ahora, puerta al ensueño; cada sorbo, un dulce beso. El lamento desesperado de una guitarra que se desgarra al pasar de ella las garras, palabras regadas, acertadas, extraviadas, encontradas, inspiradas, algunas inventadas.
Hormigas, bolas de billar, pupilas, violonchelos y recuerdos rotos, como las hojas rotas, como los focos rotos, lanzados desde un cuarto piso porque es de noche. Porque no quiero joyas ni relojes, porque no quiero ser burócrata con dinero, porque lo único que quiero que oigas es que me muero por decir… te quiero.
viernes, 4 de abril de 2008
TODO LO QUE SIEMPRE HAS DESEADO...
Hace un par de días, una amiga me preguntaba porqué no podemos tener todo lo que deseamos. Sé que su pregunta no tenía la mayor intención que hacer notar que no se sentía muy a gusto, pero me puso a pensar.
Si tuvieras todo lo que siempre has deseado... ¿Qué mas? Nada.
Si tuvieras un porshe, un corvette, y una hummer de cada color, si tuvieras una casa enooorme, con su albercota y todos los lujos imaginables, si tuvieras la salud de de un campesino y la energía de un niño, si tuvieras tus propios negocios y además buenos administradores en quién confiar. si tuvieras a la mujer de tus sueños, excelentes relaciones con tu familia, todos los amigos que pudieras guardar en tu directorio...
¿Qué te movería? Quizá te la pasarías los días gozando de tus lujos, viendo películas, videojuegos o usando tu gym personal... ¿Y después? Estoy seguro que aún el más fan, no podría soportar más de 6 meses frente a una pantalla de sol a sol.
Son justamente aquellas cosas que no tenemos (y que deseamos) las que nos hacen levantarnos con energía en las mañanas a retar al mundo, es mi deseo de obtener un ascenso lo que me incita a superarme continuamente, es mi pasión por la fotografía lo que me hace ahorrar peso por peso para comprarme ésa nueva cámara, y son ésos momentos, cuando alcanzas lo que deseabas lo que más valoras de la vida. El resultado de una ardua jornada de horas, dias o a veces hasta años convertido en una realidad que puedes disfrutar.
¿Porqué no puedo tener todo lo que quiero? ¿Porqué no quiero tener todo lo que quiero? porque no tener lo que tanto deseo y buscarlo día a día es mi motivo de vivir.
Si tuvieras todo lo que siempre has deseado... ¿Qué mas? Nada.
Si tuvieras un porshe, un corvette, y una hummer de cada color, si tuvieras una casa enooorme, con su albercota y todos los lujos imaginables, si tuvieras la salud de de un campesino y la energía de un niño, si tuvieras tus propios negocios y además buenos administradores en quién confiar. si tuvieras a la mujer de tus sueños, excelentes relaciones con tu familia, todos los amigos que pudieras guardar en tu directorio...
¿Qué te movería? Quizá te la pasarías los días gozando de tus lujos, viendo películas, videojuegos o usando tu gym personal... ¿Y después? Estoy seguro que aún el más fan, no podría soportar más de 6 meses frente a una pantalla de sol a sol.
Son justamente aquellas cosas que no tenemos (y que deseamos) las que nos hacen levantarnos con energía en las mañanas a retar al mundo, es mi deseo de obtener un ascenso lo que me incita a superarme continuamente, es mi pasión por la fotografía lo que me hace ahorrar peso por peso para comprarme ésa nueva cámara, y son ésos momentos, cuando alcanzas lo que deseabas lo que más valoras de la vida. El resultado de una ardua jornada de horas, dias o a veces hasta años convertido en una realidad que puedes disfrutar.
¿Porqué no puedo tener todo lo que quiero? ¿Porqué no quiero tener todo lo que quiero? porque no tener lo que tanto deseo y buscarlo día a día es mi motivo de vivir.
martes, 25 de marzo de 2008
VITAL
Aquí les dejo una muestra de mi faceta como fotógrafo. Esta es una de mis fotografías favoritas, se llama VITAL. El conjunto trata de hacer un juego de ironía, al mostrar el contraste entre el simbolo más fuerte del capitalismo, (el capital) y una de sus peores consecuencias, la miseria. Aquí llego al punto en el que me da miedo ponerme a pensar demasiado. La clase media a la que pertenezco, mi auto, mi trabajo y mi profesión (publicista) los hoteles de estrellas, las salidas a comer, la ropa de diseñador... lujos que algunos de mi clase nos damos de cuando en cuando... cosas a las que te puedes acostumbrar tan fácilmente y que disfrutas después de jornadas de trabajo que (aseguras) te dan el derecho de otorgarte ésos placeres. Todas estas cosas son fruto y beneficio del capitalismo. Quizá, si yo hubiera nacido en una familia de nivel económico alto, ni siquiera tendría este tipo de pensamientos, quizá si yo hubiera nacido en el seno de una clase campesina, sería fan # 1 de Obrador y odiaría a los defeños (cerdos capitalistas) ja ja ja ja. Pues me tocó nacer en el centro, y tomé una elección: Nací en un país capitalista, y para el capital trabajaré, si hubiera nacido en Cuba, o las antiguas China o Rusia, seguramente hubiera sido filósofo bailarín o artista. Elijo trabajar y luchar para que me toque un poco (o un mucho) de la abundancia que parece emanar interminable en algunos círculos y para evitar caer en aquellos agujeros causados por el sistema, por la ignorancia, por la pobreza, por mi...
VITAL by Ohtokani is licensed under a Creative Commons Atribución-Licenciamiento Recíproco 2.5 México License.
jueves, 20 de marzo de 2008
Un blog...
Cinthy no era la primera que me decía que debería crear mi propio blog.
Yo me había resitido fuertemente a la idea… ¿Al final que? ¿Un diario público? ¿Un lugar para escribir ideas propias para que luego alguien se las fusile? Si hay días que ni ideas tengo (ups) o me encuentro tan distraído que las ideas generadas durante el día se pierden en algún rincón de mi inconsciente, esperando salir en un momento más adecuado.
Pues bien, aquí estoy, aventurandome con este nuevo proyecto cruzando todos los dedos en espera de que sea lo suficientemente exitoso (para mi o para ustedes) como para que permanezca.
Web, lectores, amigos y ahora colegas bloggers prepárense porque un nuevo loco se ha propuesto escribir en este espacio virtual.
Esto es: “Oc ye nechca, Ohtokani”
(érase una vez, un caminante/aventurero; para aquellos que no dominen el náhuatl)
Yo me había resitido fuertemente a la idea… ¿Al final que? ¿Un diario público? ¿Un lugar para escribir ideas propias para que luego alguien se las fusile? Si hay días que ni ideas tengo (ups) o me encuentro tan distraído que las ideas generadas durante el día se pierden en algún rincón de mi inconsciente, esperando salir en un momento más adecuado.
Pues bien, aquí estoy, aventurandome con este nuevo proyecto cruzando todos los dedos en espera de que sea lo suficientemente exitoso (para mi o para ustedes) como para que permanezca.
Web, lectores, amigos y ahora colegas bloggers prepárense porque un nuevo loco se ha propuesto escribir en este espacio virtual.
Esto es: “Oc ye nechca, Ohtokani”
(érase una vez, un caminante/aventurero; para aquellos que no dominen el náhuatl)
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