PORTAL: NO ESCAPE

 Una continuación (creo, por el artefacto) de un video que había mostrado hace más de 10 años y que para su época ya era una locura. si quieres ver el video previo: da click aquí para ver el video previo.

El "No Escape": Portal: No Escape

LOS BLOGS ESTÁN MUERTOS, PERO LOS BLOGGERS NO.

 Fui un partícipe de una cierta tendencia por ahí iniciando el milenio; en la cual muchas personas comenzamos a tener ventanas para escribir. ¿De qué? no importaba en realidad, pero había una comunidad bonita e importante, donde escribías lo que querías y leías lo que otros escribían, y te alimentabas y aprendías y crecías, y hacías amistades que nunca conocías, más que por sus letras, por sus pensamientos y sentimientos, o sus ficciones.

Hoy, me siento literalmente en un cementerio de bloggers, en un mundo donde perdí a la gente que leía, que ya no escribe (yo mismo dejé de escribir mucho tiempo). Mis listas de lectura son de hace 8 o 10 años, la mayoría, porque ya nadie produce, y no producen, porque ya nadie lee.

Afortunadamente, yo siempre he escrito para mi. Y aunque me encanta tener visitas y comentarios, y debatir con mis lectores, ahora creo ya extintos. Creo que seguiré escribiendo, como cantando hacia una ventana que mira al mar, donde nadie te escucha, mas que tú mismo. 

Puede que esté cincelando sobre las criptas de un cementerio olvidado hace tiempo, pero éste gorrión, aún tiene melodías que cantar.

HAPPY NEW YEAR

 Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme así contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar a tu mundo, ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

¿No me prestás tu mano en esta noche

de lechuzas roncas?

No puedes, por razones técnicas.

Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,

el durazno sedoso de la palma

y el dorso, ese país de azules árboles.

Así la tomo y la sostengo,

como si de ello dependiera

muchísimo del mundo,

la sucesión de las cuatro estaciones,

el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar (Escritor y poeta) 1914-1984

MI PRIMER BESO

 Creo que me estoy haciendo un poco viejo, y empezando a remembrar pequeños, momentos que de cierta forma son importantes.

Estaba en primer año de la secundaria e íbamos a una excursión a Temixco, (parque acuático), sino me falla la memoria, y venía sentada con "R", mi noviecita de primero platicando todo muy bien y normal, cuando ella se empezó a acercar a mi buscando mi rostro.

Hoy, me queda claro que ella ya había besado antes, con quien o cuándo nunca se lo pregunté y no me interesa, pero ése día, yo ya había dado piquitos, pero nunca había tenido una lengua dentro de mi boca... y me voló la cabeza. Fue un ejercicio de aprendizaje y disfrute, no voy a mentir, no toqué nada, no hubo faje, no me pintaré como el Gigoló de la vida, sólo fue una sesión de besos de como 3 horas.

Y cuando es lo único que conoces, y nadie te juzga, y estás aprendiendo, está de poca madre.

De hecho, recuerdo que la asesora del grupo nos vio y sólo lanzó una expresión desaprobatoria, pero tampoco hizo el mínimo intento por separarnos.

Ya en el balneario, verla en traje de baño, honestamente... Me parecía la chica más sexy del mundo. (Hablo de un traje completo y de una pequeña adolescente sin tantos atributos), No lo era, pero después de la sesión de besos, me parecía que lo era.

Pasamos el día prácticamente separados salvo algunos momentos, aún eran tiempos de niñas con niñas y niños con niños. De regreso, si, hubo otra sesión de tutorial, para cuando yo ya me sentía mucho más habilitado. No duró tanto porque después de la nadada todos estábamos medio cansados. Pero dormimos tomados de la mano, cosa bonita después de mi primer regalo en el ámbito de parejas.

Te recuerdo "R"

COMO SI NO

 A veces, 

me sorprendo buscando tu risa

en lugares donde nunca estuviste.

Te pienso sin pensar,

como si el recuerdo 

fuera sólo parte del aire.

No lo digo,

ni lo escribo con tu nombre,

pero hay versos que saben a ti

aunque hablen del viento.

Y hay días, 

como hoy,

en los que bastaría tu voz

para que el mundo

dejara de pesarme tanto.

(@Lágrimas_de_Otoño)

POEMA DE LOS BESOS

  Creo que los besos se dan en la boca, 

porque es de donde brotan las palabras.

Si yo te besara la punta de los dedos,

estaría buscando una caricia.

Si te besara la suela del zapato,

estaría buscando un camino.

Si te besara en los párpados cuando estás dormido,

estaría pidiendo permiso parar entrar en tus sueños.

Pero, te estoy besando los labios porque quiero

tescuchar mis palabras salir de ti.

(otra vez...)

Si te besara la planta de los pies,

buscaría un paso en falso.

Si te besara la parte interna del codo,

buscaría tus cubículos.

Si te besara la sombra, no sabría lo que busco,

pero estaría tan cerca...

Si te buscara ésta noche, besaría a cada extraño

hasta encontrarte.

Tampoco... otra vez

Si te besara, sería escurridiza por un lienzo carne

que se desborda y que se expande por las vigas de mi casa.

Treparía escurridiza por un muro fronterizo entre la piel de la carne

que se inyecta en una estructura impersonal llamada nombre.

Estaría consumida antes siquiera de abrir los labios.

Si te besara, y no podemos hacer nada por esta muerte,

por ésta muerte...

(demasiado)

Si te besara, sería escurridiza por un lienzo carne

que se desborda y que se expande por las vigas de mi casa.

Treparía escurridiza por un muro fronterizo entre la piel de la carne

que se inyecta en una estructura impersonal llamada nombre.

Estaría consumida antes siquiera de intentarlo.

Invocaría un cataclismo sólo con pronunciarlo y por eso,

por eso me guardo quieta, quieta, atenta, al tanto, 

alerta, alerta, por si acaso, por si acaso hubiese atisbo,

de encontrar el punto medio entre los muros donde,

shhhhh, no hacernos daño.

Donde sólo darnos cuenta, de hasta dónde llega el beso,

antes de que llegue la rabia.

-Elsa Moreno

DE LAS COSAS NO DICHAS

 Me duele pensar en ti, en mi cama sin ti, en mi sala sin ti, en mi mesa sin ti, en mi sexo sin ti, en mi vida sin ti.

Y de pronto apareces en mi memoria sin permiso alguno, sin ninguna autorización de mi parte con un cuchillo en la indiferencia para herir mi culpa.

Y te sale bien. 

Resucito de la matanza, por algún milagro y sigo con mi vida, hasta que duele otra vez. 

Y el ritual de cargar el mundo o ser devorado por cuervos, o sólo... mantener tu recuerdo... se vuelve real de nuevo.

Tantas cosas sin decir y no dichas, tantos poemas sin escribir que te debí o nos debimos, y sin embargo... aquí estamos, tu allá, y yo acá, sin saber cómo pasar una maldita página que a nadie importa excepto a mi.